Requiem d'un coeur

Espoir

crocoeur — Thu, 27 Aug 2009 14:11:00 GMT

L’océan à plumes éteint au vampirisme du soleil
Sous un voile de braise descendu des cieux afin de consoler la terre.
Sentir L’horizon doré étoiler la membrane
Sous l’illumination de l’effleurement de pétales sonores,
Le diadème des dunes siège où le cristal chante l’éclat,
Tissant des phrases en écrin à la Terre…
Etre aussi grand que tous les sommets froids et éternels,
Sous le ruban de poussière doré, tressé à celui du saphir,
Et fondre en larmes dévastées compressant le ciel…
La marche des pierres cherche sa liberté,
Comme les nuages chantent les pleurs du soleil,
Asphyxiant le miroir de son infini,
Se croire nulle part et demeurer son ombre…
L’illusion est porte si l’on sait se sacrifier,
Les flammes ne fanent pas sans eau,
Les flammes, ne fanent pas sans eau…

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(Texte par Crocoeur ; Image karil)

Un matin

crocoeur — Mon, 17 Aug 2009 13:49:00 GMT

Il pense, rêvant au langage sacré qui parle dans le vent,
Son œil parcourant le baiser et la brise des matins achevés,
Le calme égaré ondule aspirant les écumes de pollen,
Un chagrin d’été achevant les filaments d’une saison passée…
Il darde d’un nouveau soleil le regard de l’infime,
Là où le monde gît au centre de soi,
Là où l’histoire, elle-même, se tresse,
Jusqu’à en devenir l’existence…

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(Texte par Crocoeur ; Image Angela-T)

Chaleur et Détachement

crocoeur — Sun, 02 Aug 2009 20:08:48 GMT

J’aime cet hybride cuivré dans les soupirs d’un vent,
Quand les coupures d'encre se plient sous le roseau des vallons,
Les filaments de foudre s’unissant aux teintes d’encre métal,
Pour tenir les vibrations d’un cosmos dans son saint œil…

Chaque nuit deviendra ruisseaux des sons millénaires
Sous mon astre pigmenté à l’eau des étoiles,
Un ballet à la pureté des rives de l’univers,
Qui tombe endormi dans un fragment fleuri aux nerfs volcaniques…

Il croit encore aux accords de lumière écoulant la vie,
Lorsqu’égrenant l’exil il donne âme au silence des bois,
Quand du miracle ne tient que l’approche et l’élan du contact,
Où se perd parfois dans le gouffre bleu, l’arbre du supplice…

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Texte par Crocoeur ; Image keiiii